De Periodistas y Poetas

Cuando la poesía se hace guitarra

La guitarra flamenca de Manolo Sanlúcar, pura poesía

Como dicen los gitanos: "No hace falta decir ná".

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José María Passaglia
cafishios@gmail.com

Cada guitarrista de esta estirpe es un templo en sí mismo y la guitarra, su altar. Es una sublimación estremecedora ver un templo dentro de otro templo; un altar frente a otro altar. Y para no ponernos demasiado grandilocuentes y solemnes: es increíble que un ñato con los dedos mochos como Sanlúcar haga sonar ese instrumento como si fuera infinito, como si las notas no se apagaran nunca!!! Pero no es la técnica, da la sensación... Sino el espíritu. Lo único infinito, inasible, inconmensurable: el espíritu, el misterio, el Todo. (Dije que no iba a ponerme grandilocuente, mentí, jaja).

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La poesía de Félix Luna en El Mesón de los Amigos

No sólo en la historia argentina puso Félix Luna su pasión y su talento, generadores de una literatura tan prolífica como valiosa para el patrimonio cultural argentino. La música y la tradición también lo tuvieron como uno de sus más destacados poetas. Entre sus muchas obras con el maestro Ariel Ramírez ("La Misa criolla", "Cantata sudamericana", "Mujeres argentinas" y otro medio centenar de canciones que han recibido el aplauso de todos los públicos del mundo) se encuentra la "Zamba de usted", una conmovedora poesía dedicada a quien fuera su mujer, Felisa de la Fuente, y que aquí cantan José María Passaglia y el maestro Ricardo Nieva en el porteñísimo Mesón de los Amigos.

Zora Grenier, la poesía en la sangre

"No es posible retrotraerse en el tiempo sobre algo amado (...) Es mejor conservar en el corazón lo bueno vivido, como una dulce nostalgia", se lee en un giro de este libro de Zora Grenier, una antología de poemas que, paradójicamente, invita a viajar a través del tiempo.

"La poesia de Zora hace temblar el alma. No hay una sola palabra en sus poemas que haya sido rebuscada para que encajara en la métrica, en el ritmo... en las "leyes establecidas" de la poesía. Cada verso de Zora es ora un beso, ora una lágrima, una sonrisa, un recuerdo, un alegato... Zora misma es poesía", dice el escritor Nobel Passaglia, a quien Olga Paladini, sobrina y heredera de la obra de la desaparecida poeta santafesina, distinguió para prologar esta bella antología editada póstumamente.

Cosas que pasan

La pluma campera de Víctor Abel Giménez, en un relato por milonga que con sólo cerrar los ojos hace que uno pueda sentir hasta el aroma de los pastos o el grito de los teros de esa estancia en la que pasan estas "cosas que pasan", contadas en genuina poesía gauchesca:

Algunos "académicos", de esos que siempre andan citando a Borges -como si arroparse con el gran escritor les diera mayor autoridad para entregar carnés literarios-, califican a la poesía gauchesca como "inculta" o "tosca". Pero arisquean el hocico cuando se les recuerda que el mismo Borges echó mano de su "Milonga de Jacinto Chiclana" para adentrarse en un campo que lo atraía más de lo que confesaba. Tanto, que en su tango "El tango" (para arrugue de nariz de los "académicos") el autor de "Historia del guerrero y la cautiva" bate cosas como ésta:

En la música están, en el cordaje
de la terca guitarra trabajosa,
que trama en la milonga venturosa
la fiesta y la inocencia del coraje.

Cosas que pasan, diría el poeta bonaerense de Arbolito.

Pinta tu aldea

"Pinta tu aldea y serás universal", dijo con sabiduría León Tolstoi, el insigne escritor ruso. Y quizá, los mejores pintores para ello sean los poetas, que no necesitan más que unas pocas palabras para pintar su aldea con los trazos más definidos y hacer que otros puedan sentir lo mismo que ellos sienten por su tierra y su gente. Algo que ni el óleo mejor logrado o la fotografía mejor resuelta podrán conseguir jamás: transmitir lo que puede transmitir un poema, una prosa, una canción; los mejores pinceles de los que pueda echar mano el alma humana para pintar su "aldea" y hacer que otros la sientan como propia.

Cantarle al terruño en el que se nació y se vive es cantarle a lo que uno es. Aquí, una de esas pinturas, tan sencilla como agradecida, de un santafesino que ama entrañablemente a su pago y del que nunca estará lejos mientras pueda cantarle (o pintarlo, mejor dicho):

Para espantar la tristeza, duermo.

De camino al hospital, una mañana de primavera, solo, triste, no pude ver ni una flor nueva asomando de algún balcón, ni el azul brillante del cielo que se supone debe tener todo cielo decente de primavera, ni el flamante verdear de los árboles... ni los pájaros cantando... Claro, ¿qué iba a ver? La soledad, la tristeza y un turno de hospital no dejan ver mucha belleza que digamos.

Ya de vuelta en casa, cuando mediaba la tarde y mientras leía en la cama, por enésima vez, el papelerío médico ordenando a cuchillo, me acordé de lo que dijo el poeta chileno Carlos Pezoa Véliz en su "Tarde en el hospital":

Y pues solo en amplia pieza,
yazgo en cama, yazgo enfermo,
para espantar la tristeza,
duermo.

Y eso quise hacer; pero no pude pegar un ojo. Porque a la tristeza que tenía, encima se me acollaró la de esos versos.

Osiris Rodríguez Castillos, pura esencia del cantar y la poesía rioplatenses

Uruguayo, el hombre. Poeta, escritor, compositor, cantor, guitarrista y luthier. Nació en Montevideo el 21 de julio de 1925 y se fue desde allí mismo a trovar por esos campos de Dios el 10 de octubre de 1996. Considerado como uno de los grandes pilares de la cultura, la tradición y el folklore rioplatenses, dijo alguna vez:

"Toda mi escuela es asombrarme: ver las cosas por primera vez. Yo podría verlas cien veces y cada vez podría escribir sobre ellas algo distinto. Creo que he encontrado la manera de hacerlo defendiendo al gurí que llevo adentro. Un gurí que quedó siempre en las orillas del Yí, donde me crié. Trabajé en la ciudad y en el campo. He vagado por toda mi tierra y por la Argentina y por Rio Grande do Sul. No sé cuántas veces atravesé con mi caballo sobre la frontera norte... ni cuántas veces crucé en canoa el Delta del Paraná... Mi principal oficio ha sido presenciar la vida. Me gusta el mundo, es algo que se está haciendo todos los días (...)".

Aquí, una de las obras más profundas y representativas de su incomparable arte:

La copla paisana

Se le sabe oír por los fogones camperos o afirmada en el taco de una canoa islera... Por los senderos del monte o en los pedregales de una sierra... En la mesa familiar o en los grandes escenarios festivaleros... En el canturrear bajito de un transeúnte solitario o en la radio de un taxi...

A veces suele andar en la voz fresca de un joven cantor callejero que busca su destino en las peatonales de la gran ciudad. Otras, en la fatigada garganta de algún viejo trovador anónimo que presiente el final del suyo en la soledad de su patio...

No importa dónde ni quién la cante. Ni por qué. Es la copla paisana. Tan sencilla, tan honda, tan de todos...

Fogón para un hijo ausente | De puro bruto

De la Guerra Civil Española y el mucho arte que ha muerto en ella

La charla familiar giraba en torno a la Guerra Civil Española y los muchos poetas y guitarristas que habían perdido la vida en esos años de lucha fratricida. En los silencios, largos, que hilvanaban decires y reflexiones acerca de tanto arte perdido entre tanta sangre, José María, guitarra en mano, improvisaba como al descuido aires andaluces que no tardaron en hacer que su padre recordara unas coplas que había escrito años atrás en memoria de uno de los tantos españoles que habían partido al frente, muchos para no volver.

Y de charla, guitarra y coplas, salió esto:

La niña que miraba

Vio un pájaro verde, una piedrita blanca
y un nido de barro...

Y le preguntó al padre: ¿Qué pájaro es ése, papá? ¿y ese nido? ¿lo ves? ¿y esta piedrita blanca?

Después, la mariposa lechera y el molino
y el perro asustándola

Y las vías... a las que fue con su hermano
a ver si estaban vivas...

Y el sol de la siesta, bronceándole la cara...
y la mujer desconocida
que sentada a la sombra la miraba

Allá en Pueblo Muñoz, una tarde de verano,
donde una amiga la llevó para alegrarla

(A Marina)
N.P

Cuando los poetas son nuestra voz

Pobre corazón el mío,
herido por la distancia,
pa' que no miren su pena
se tapa con la guitarra

Tiempo del hombre

Atahualpa Yupanqui, el hombre que con genuina humildad decía: “En cuanto a yo poeta, no exageremos: alguna que otra vez le arrimo el bochín a la poesía. No más que eso. Pegar unos gritos en el cerro no significa estar haciendo el Sermón de la Montaña”, escribía cosas como ésta:

Cantan su poesía. Al sol abrasador o en el aire helado de una noche de invierno. A veces, arropados por decenas de aplausos. Otras, sin que nadie se detenga a escucharlos. Siempre con una sonrisa en el rostro y alegría en el corazón, aun cuando lo tengan destilando alguna pena.

No lo hacen por dinero. Si les dejan algo en el es-tuche de la guitarra lo agradecen con el alma. Si no, también. Sólo se mosquean un poco con el viento porque les lleva la voz. Pero no tanto porque saben que es su amigo. Saben que les echa a volar sus coplas más allá de ese solarcito en el que por unas horas se plantaron a cantar.

Es su arte. Lo llevan metido en la sangre. Y quieren compartirlo con todo el que pase.

La poesía de Julio Migno, un santafesino luminoso que llena de pájaros y rumores de río a todo el que le eche oreja. "Saber sentir es la clave. Con oído y corazón atentos", dice en su libro "La Rebelión del Canto". Y así ha de ser, nomás.

Por ahi, hasta siente quien escucha sus versos costeros como si las calandrias y los zorzales se le ganaran en el alma para cantarle lo que este enorme poeta llevaba en su humanidad, crecida entre timbós, curupíes y laureles, a orillas de su amado río San Javier.